- Então? - Psit, desligue isso.
Eu ainda não entendo...
... porquê ele precisa dos nossos serviços.
Um homem como ele.
E porquê nós o fazemos de graça.
Homens como nós. Um mistério.
Ah, bem... Vamos começar?
O ponto crucial. Nós resumimos e nos livramos disso. Está preparado?
Estou me aprontando.
- Nós analisamos. - Deixe-o pular.
- Quando? - Agora.
- De onde? - Daqui, servirá.
De três a três metros e meio por andar, digamos vinte e cinco ao todo.
Podia jurar que estávamos apenas no sexto andar.
Não há risco para ele?
Ele precisa apenas cair de bunda, da maneira que viveu.
A espinha quebra e as tripas explodem.
- Lua cheia. - Não muito. Amanhã.
- Que dia é? - Vinte e quatro. Vinte e cinco, amanhã.
Dezenove, vinte e dois, vinte e quatro.
Nossa Senhora do Socorro. Lua cheia.
Estávamos dizendo, deixe-o que pule. Nossa conclusão, certo?
Trabalho, família, terceira pátria, pessoa desprezível, finanças, arte e natureza,
coração e consciência, saúde, condições de habitação, Deus e homem... Tantas desgraças.
Isto faz sentido? Isto faz sentido?
- E seu senso de humor? Porporcional? - Exagerado.
- Não podemos estar equivocados? - Nós consultamos as melhores fontes.
Todas examinadas e examinadas de novo, checadas e verificadas.
Não há uma palavra, que não seja verdade. Ligadas uma a outra, como uma catedral!
Oh, merda.
Já vi casos mais melancólicos.
Piores perspectivas.
É Júpiter que vemos?
- Onde? - Desligue.
Deve ser.
- Onde? - Lá. À direita, no canto.
- Não, está piscando. - O que é, então?
Não faço ideia. A estrela Sírio...
Então? Nós trabalhamos ou folgamos?
Você esquece que aqui não é a casa dele. Ele está aqui apenas para cuidar do gato.
Ao final do mês, fora! Ele volta para a barcaça.
Você esquece que aqui não é a casa dele.
Eu esqueço, eu esqueço! E ele? Ele não esquece?
Mas é isto que nos salva.
Memória...
Eu cito: "Um elefante para os que precisam de comida, um pardal para os ares de Lydia."
Depoimento do Sr. Swell, organista da Seaton Sluice e amigo de longa data.
Eu cito: "Questionado nesta ocasião (separação judicial), a respeito da...
"... deterioração de nossas relações, tudo o que ele conseguia falar..."
"... era sobre os cinco ou seis abortos que ofuscaram (oh, não por minha culpa!)..."
"... os primeiros dias da nossa união e à proibição, a qual tive que me opor,"
"... (oh, não por falta de disposição!) a qualquer coisa que lembrasse o ato de amar."
"Mas quanto à nossa felicidade (que também cruzou nosso caminho, inevitavelmente..."
"... e aqui minha mente volta aos votos em Wootton Bassett, sob as falsas acácias..."
"... ou aos primeiros quinze minutos do nosso casamento em Littlestone-on-Sea..."
"... ou ainda àquelas longas noite de estudo no nosso ninho em Commercial Road East),"
"quanto à nossa felicidade, nenhuma palavra, senhor, nenhuma palavra".
Depoimento da Sra. Aspasia Budd-Croker, designer de botões em Commercial Road East.
Cito novamente: "De nossas epopéias nacionais, ele só lembrava das calamidades,
"o que não o impediu de ganhar uma bolsa escolar naquela matéria."
Depoimento do Sr. Peaberry, horticultor em Deeping Fens e amigo de longa data.
"Não houve uma lágrima derramada por nossa família, e Deus sabe que caíram em torrentes,"
"que não tenha sido apanhada e piedosamente mantida..."
"... naquele inesgotável depósito de mágoas, com a data, hora e ocasião."
"E nem uma alegria, felizmente foram poucas,
"que não fossem, ao contrário, fatalmente dissolvidas, como por corrosão."
"Isso, ele puxou de mim". Depoimento da recém-falecida Sra. Darcy-Croker, escritora.
- Gostaria de ouvir mais? - É o bastante.
Eu cito: "Ouvindo-o falar sobre sua vida, depois de um ou dois copos,"
"você pensaria que ele nunca havia pisado fora do inferno. Ríamos muito disso."
"Trabalhei naquilo, criando um esquete que ficou muito bom." Depoimento do Sr. Moore,
comediante, viúvo de Merryweather-Moore, e amigo de longa data.
Entendeu? Esta não é a casa dele e ele sabe muito bem.
- Agora vamos aos elementos positivos. - Positivos?
Você quer dizer um caráter que o faça acreditar...
... que um dia as coisas podem mudar? É isso que você quer?
- Isso não existe. - Ah, existe sim. E esta é a beleza disso.
Perdoe-me, Bertrand.
Não sei o que deu em mim.
Um momento de consternação.
Há aquele incidente da rifa... possivelmente.
- Lembra-se? - Não.
Duzentas rifas. O vencedor recebe um relógio de alta classe.
Ouro sólido, carimbo de 19 quilates, maravilha de precisão,
indicador do ano, mês, dia, hora, minutos e segundos, super chique,
mola inquebrável, escapo de 19 rubis, anti-choque, anti-magnético, hermético,
à prova d'água, inoxidável, com corda automática, ponteiro de segundos central,
partes suíças e luxuosa tira de lagarto. - O que eu lhe disse?
Ainda assim, desesperançoso. O simples fato de colocar a sorte em risco.
- Sabia que ainda havia uma centelha nele. - O problema é...
Ele não o obteve sozinho. Foi um presente. Disso, você se esquece.
Eu esqueço? Eu esqueço. E ele? Ele não...
- Ao menos, ele ficou com isso. - Se você pode chamar assim.
Pelo menos, ele o aceitou.
Pelo menos, ele não o recusou.
Eu cito: "A última vez que o vi, eu estava indo ao correio, sacar uma ordem de salário."
"A área atrás do prédio é fechada por uma fileira de postes, com correntes entre eles."
"Ele estava sentado em um destes postes, de costas para os trabalhos de Thompson."
"Ao que tudo indicava, estava abatido e distante."
"Ele se sentou arqueado, mãos nos joelhos, pernas afastadas e cabeça baixa."
"Por um momento, pensei que estivesse vomitando."
"Mas, ao me aproximar, vi que ele só estava examinando um monte de bosta de cachorro."
"Eu movi um pouco aquele monte, com a ponta do meu guarda-chuva,"
"e observei como seu olhar acompanhava o movimento do objeto para a nova posição."
"Eram três horas da tarde! Não tive coragem de dizê-lo as horas. Eu estava subjugado."
"Eu apenas coloquei no seu bolso um bilhete de loteria, que não usaria,"
"enquanto, silenciosamente, o desejava sorte."
"Quando, duas horas depois, saí do correio, tendo sacado o pagamento,"
"ele estava no mesmo lugar, com a mesma atitude. Penso se ele ainda está vivo."
Depoimento do Sr. Feckman, perito-contador e amigo para o que der e vier.
- Datado de quando? - Recente.
Aparenta ser algo tão antigo. Nada mais?
Oh... sobras e recortes, votos de uma tia sem herdeiros, inacabado...
- Tia sem cabelos? - Tia sem herdeiros.
... jogo de xadrez inacabado com um correspondente na Tasmânia,
esperança não acabada de viver para ver a exterminação das espécies,
aspirações literárias não completamente extintas,
o traseiro de uma vendedora de leite, na viela Waterloo...
Vê esse tipo de coisa?
Nos preparamos para mudar esta noite, correto?
Sem falta. Amanhã, estaremos na cidade de Bury St. Edmunds.
Nós o deixaremos não mais informado do que antes.
O deixaremos agora, para não encontrá-lo novamente...
... não tendo somado coisa alguma ao que ele já sabia.
Todos estes depoimentos eram novos para ele.
- Eles irão acabar de vez com ele. - Não necessariamente.
Alguma luz nisso? Isso é vital! Algo... Parece que me lembro de algo.
- Que ele mesmo disse. - Em "confidências", então.
Arquivo pequeno.
Confidências...
- Ah! - E então?
Enxaquecas, problema nos olhos, medo irracional de víboras, problema no ouvido...
Nada que nos sirva até aqui.
Tumor fibróide, horror patológico de pássaros canoros, problema de garganta,
necessidade de afeição (estamos chegando a algum lugar),
vazio existencial, timidez congênita, problema de nariz,
(ah, ouça isto) morbidamente suscetível às opiniões dos outros.
- O que foi que eu te disse? - Tsc, tsc.
Vou ler toda a passagem: "Morbidamente suscetível às opiniões dos outros."
Oh, a lâmpada apagou.
Não. Deve ser uma conexão com defeito.
O cabo estava torcido. Agora está tudo bem.
"Morbidamente suscetível..."
- Mas que merda! - Tente balançá-la.
Viu? Aprendi esse truque na Band of Hope.
- Mantenha as mãos fora da mesa. - O quê?
Mantenha suas mãos fora da mesa.
Se for a conexão, a menor sacudida pode apagá-la.
"Morbidamente suscetível..."
Que coisa misteriosa... a eletricidade.
"Morbidamente suscetível às opiniões dos outros naquele tempo,"
"quero dizer, sempre que e enquanto eles estiveram na minha consciência."
- Que tipo de chinês é esse? - Continue, continue!
"... enquanto eles estiveram na minha consciência, e em ambos os casos, digo..."
"quer em uma mão para me dar prazer ou, ao contrário, na outra para causar dor..."
- Merda! Onde está o verbo? - Que verbo?
- O principal! - Eu desisto.
Espere. Até eu achar o verbo.
E para o inferno com toda essa conversa fiada no meio.
... se eu fosse... se eu pudesse... Jesus!
... pensei que seria... ser isso, mas... Cristo!
Ah! Encontrei.
- "Eu estava infelizmente incapaz...". Feito. - Como continua agora?
"Morbidamente suscetível às opiniões dos outros naquele tempo," blábláblá...
"... eu estava infelizmente incapaz..."
Você gostaria que trocássemos de lugar?
Entendeu o que eu disse? Você vem aqui com os seus papéis e eu vou para aí.
Não reclame, Morvan. Isso não nos levará a lugar algum.
São os meus nervos.
Ah, se eu fosse apenas vinte anos mais novo, colocaria um fim no meu sofrimento.
Que vergonha! Nunca deveria dizer estas coisas horrendas!
Nem mesmo para quem lhe quer bem.
Posso ir até você?
Preciso de calor animal.
Como quiser.
Com os seus arquivos, se não se importar.
Você quer que eu o pegue no colo?
Posso me sentar ao seu lado?
Não?
Então, à sua frente.
Continuamos?
Vamos acabar com isso e ir para a cama.
Vou pegar a luminária.
Queira Deus que ela resista.
O que nós faríamos no escuro?
- Você tem fósforos? - Nunca saio sem.
O que nós faríamos? Ficaríamos ao lado da janela, sob a luz da noite.
É isso que você faria.
Não sozinho, eu não iria.
Passe-me uma folha.
Desligue isso.
Oh, a sua está acesa de novo.
- Essa piada já foi longe demais para mim. - Certamente. Vá apagá-la.
O que faço agora?
- Ligo de novo? - Volte para cá.
Ligue essa, então. Para que eu veja onde estou indo.
E pensar que tudo isso é combustão nuclear. Toda essa fantasia.
Aos 10 anos, foge de casa pela primeira vez,
trazido de volta no dia seguinte, repreendido, é perdoado.
Aos 15 anos, foge pela segunda vez, volta à força uma semana depois,
leva uma surra, é perdoado.
Aos 17, foge pela terceira vez, volta às escondidas seis meses depois,
com o rabo entre as pernas, é trancado e perdoado.
Aos 17 anos, foge pela última vez,
rasteja de volta um ano depois, de joelhos. É expulso. E perdoado.
Cuidado.
Tsc, tsc.
Acenda.
É um processo difícil, mas estamos perto de ir para casa.
- Como ele está? - Não está no seu melhor.
- Ele ainda tem aquele sorrisinho na cara? - Provavelmente.
Como assim, provavelmente? Não estava olhando para ele?
- Ele não o tinha, então. - Ah.
Nunca pude decifrar o que ele pensava estar fazendo, com aquele sorriso na cara.
E os olhos? Ainda arregalados?
- Fechados. - Fechados?
Oh, só estavam assim para não me ver. Deve tê-los aberto de novo.
Você precisaria encará-los dia e noite. Não tirar os olhos dele por uma semana.
- Desconhecido para eles. - Parece-me que nós ganhamos.
Vamos lá, não estamos chegando a lugar algum. Continuemos.
"Morbidamente suscetível às opiniões dos outros naquele tempo," blábláblá...
"eu estava infelizmente incapaz de retê-lo por mais do que 10 ou 15 minutos, no máximo,"
"ou seja, o tempo requerido para introduzi-lo."
"Daí em diante, era melhor que nunca tivesse sido revelado."
Veja você. Onde é que isso se encontra?
Numa carta, presumivelmente nunca enviada, para uma admiradora anônima.
- Admiradora? Ele tinha admiradoras? - Começa com: "Querida amiga e admiradora..."
- É tudo o que sabemos. - Vamos, Morvan. Acalme-se.
Cartas à admiradoras. Todos conhecemos seu significado. Não precisa ser tão literal.
Este é o relatório. Final e concluso.
Tarde demais para dizer que isso é errado e isso é certo.
- Você é insuportável. - Ótimo. Vamos recapitular.
Não fazemos nada além disso.
Um futuro negro, um passado imperdoável (até onde ele se lembra),
Tentativas sempre ridículas de sobreviver.
e a melhor carta de comunicação não enviada. Concorda?
- Uma tia irracional sem cabelos? - Ele não é o tipo interesseiro.
Devemos considerar o temperamento do cliente. Acumular documentos não é o bastante.
Aqui. No que me diz respeito, o cliente está aqui e não em qualquer outro lugar.
Tudo bem. Há alguma referência a ganho pessoal?
Aquela tia velha, ele era frequentemente cortês com ela?
E a vendedora de leite, em todos os anos que foi a ela, pelo seu pedaço de queijo,
ele teve algum respeito por ela? Não, Morvan. Olhe, você...
- Deve ser o gato. - Parece que sim.
Então, concorda?
- Futuro negro, passado imperdoável... - Como quiser.
Deixe-o que pule.
- Nenhum testemunho a mais? - Deixe-o que pule. Deixe-o que pule.
Vamos lá.
São 10:25min. Não temos trem antes das 11:20min. Vamos matar o tempo aqui...
... falando disso e daquilo.
Como assim, 11:20min? É às 10:50min.
Onde está marcado com um "X".
Quantos infelizes ainda hoje o seriam, se tivessem descoberto a tempo...
... a proporção de suas infelicidades?
- Lembra-se do Smith? - Smith?
- Nunca conheci alguém com esse nome. - Sim, você conheceu.
Grande, gordo e ruivo. Estava sempre no World's End.
Deixou de trabalhar por anos. Perdeu os órgãos genitais num acidente de caça.
Sua cano duplo disparou entre as pernas, ao se preparar para atingir uma codorna.
- Desconhecido para mim. - Para encurtar, ele estava com a cabeça no forno,
quando lhe contaram que a esposa tinha sido atropelada por uma ambulância,
e ele disse: "Não posso perder isso". Agora, tem emprego fixo na Mark & Spencer's.
- Como está Mildred? - Ah... você sabe.
- Bom Deus. - Um rouxinol.
- Meu coração quase saiu pela boca. - Psst.
Ouça. Ouça.
Está no quarto.
- Venha. Vamos dar uma olhada. - Estou com medo.
Não está aqui.
- Aqui está ela. - Onde?
- Dê-me uma mão. - Deixe-a como está!
Segure aí.
Espere um segundo.
Vamos lá.
Coloque um pouco de luz.
- Um deles está morto. - Você tem um lápis?
Sim.
Ei!
- Ali. - É o macho ou a fêmea?
- A fêmea. Veja como ela está apagada. - E ele continua cantando!
- Isso é que são periquitos (lovebirds). - Periquitos?
Ah, Morvan, você me mataria se eu estivesse suficientemente vivo. Periquitos!
Tentilhões, seu palerma. Olhe aquela graciosa cauda verde.
E a cabeça azul. E as faixas brancas. E o peito dourado.
Note, além disso, o chilro característico e não poderá haver confusão.
Oh, seu lindo animalzinho.
Oh, seu bonito pássaro pequenino.
E pensar que tudo isso é lixo orgânico.
Todo esse esplendor.
Eles não têm sementes.
Não têm água.
- O que é aquilo lá? - Aquilo?
Uma velha pedra para afiar o bico.
- Afiar o bico? - Afiar o bico.
Vamos lá, Bertand. Não faça isso.
Não há nada que possamos fazer.
- Dê-me aqui. - Deixe-me. Deixe.
Já acabou de me seguir? Quer que eu me jogue, também?
Como... concluir?
Ei. Veja isso.
Dê uma olhada nisso.
Vamos, rápido.
Bem, mas que...
Tradução: Pedro Miranda.
Revisão: Marcelo Mangini.